Огромный лоб, клейменный
шрамом,
Безбровый взгляд зеленых
глаз,
В часы тоски подобных
ямам,
И хмельных локонов
экстаз,
Смесь воли и капризов
детских,
И мужеской фигуры стать
–
Веласкес мог бы написать
На тусклом фоне гор
Толедских.
Тебе к лицу шелка и меч,
И темный плащ оттенка
сливы;
Узорно-вычурная речь
Таит круженья и отливы,
Как сварка стали на
клинке,
Зажатом в замшевой руке.
А голос твой, стихом
играя,
Сверкает, плавно
напрягая
Упругий и звенящий
звук...
Но в нем живет не рокот
лиры,
А пенье стали, свист
рапиры
И меткость неизбежных
рук.
И о твоих испанских
предках
Победоносно говорят
Отрывистость рипостов
редких
И рифм стремительный
парад.
15 февраля 1915
Париж