О
нет, не стан, пусть он так нежно-зыбок,
Я
из твоих соблазнов затаю
Не
влажный блеск малиновых улыбок, –
Страдания
холодную змею.
Так
иногда в банально-пестрой зале,
Где
вальс звенит, волнуя и моля,
Зову
мечтой я звуки Парсифаля,
И
Тень, и Смерть над маской короля...
.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Оставь
меня. Мне ложе стелет Скука.
Зачем
мне рай, которым грезят все?
А
если грязь и низость – только мука
По
где-то там сияющей красе...
19 мая 1906
Вологда