Недоспелым
поле сжато;
И
холодный сумрак тих...
Не
теперь... давно когда-то
Был
загадан этот стих...
Не
отгадан, только прожит,
Даже,
может быть, не раз,
Хочет
он, но уж не может
Одолеть
дремоту глаз.
Я
не знаю, кто он, чей он,
Знаю
только, что не мой, –
Ночью
был он мне навеян,
Солнцем
будет взят домой.
Пусть
подразнит – мне не больно:
Я
не с ним, я в забытьи...
Мук
с меня и тех довольно,
Что,
наверно, все – мои...
Видишь
– он уж тает, канув
Из
серебряных лучей
В
зыби млечные туманов...
Не
тоскуй: он был – ничей.