Камни
млеют в истоме,
Люди
залиты светом,
Есть
ли города летом
Вид
постыло-знакомей?
В
трафарете готовом
Он
– узор на посуде...
И
не все ли равно вам:
Камни
там или люди?
Сбита
в белые камни
Нищетой
бледнолицей,
Эта
одурь была мне
Колыбелью-темницей.
Коль
она не мелькает
Безотрадно
и чадно,
Так,
давя вас, смыкает,
И
уходишь так жадно
В
лиловатость отсветов
С
высей бледно-безбрежных
На
две цепи букетов
Возле
плит белоснежных.
Так,
устав от узора,
Я
мечтой замираю
В
белом глянце фарфора
С
ободочком по краю.
1904
Симферополь