Клубятся
тучи сизоцветно.
Мой
путь далек, мой путь уныл.
А
даль так мутно-безответна
Из
края серого могил.
Вот
кем-то врезан крест замшенный
В
плите надгробной, и, как тень,
Сквозь
камень, Лазарь воскрешенный,
Пробилась
чахлая сирень.
Листы
пожёлкли, обгорели...
То
гнет ли неба, камня ль гнет, –
Но
говорят, что и в апреле
Сирень
могилы не цветет.
Да
и зачем? Цветы так зыбки,
Так
нежны в холоде плиты,
И
лег бы тенью свет улыбки
На
изможденные черты.
А
в стражах бледного Эреба
Окаменело
столько мук...
Роса,
и та для них недуг,
И
смерть их – голубое небо.
Уж
вечер близко. И пути
Передо
мной еще так много,
Но
просто силы нет сойти
С
завороженного порога.
И
жизни ль дерзостный побег,
Плита
ль пробитая жалка мне, –
Дрожат
листы кустов-калек,
Темнее
крест на старом камне.
<1904>