Посвящается
П. А. Флоренскому
Ибо
в те дни будет такая скорбь,
какой
не было от начала творения.
Марк XIII, 19
Бескровные
губы лепечут заклятья.
В
рыданье поднять не могу головы я.
Тоска.
О, внимайте тоске, мои братья.
Священна
она в эти дни роковые.
В
окне дерева то грустят о разлуке
на
фоне небес неизменно свинцовом,
то
ревмя ревут о Пришествии Новом,
простерши
свои суховатые руки.
Порывы
метели суровы и резки.
Ужасная
тайна в душе шевелится.
Задерни,
мой брат, у окна занавески:
а то
будто Вечность в окошко глядится.
О,
спой мне, товарищ! Гитара рыдает.
Прекрасны
напевы мелодии страстной.
Я
песне внимаю в надежде напрасной…
А
там… за стеной… тот же голос взывает.
Не
раз занавеска в ночи колыхалась.
Я
снова охвачен напевом суровым,
Напевом
веков о Пришествии Новом…
И
Вечность в окошко грозой застучалась.
Куда
нам девать свою немощь, о братья?
Куда
нас порывы влекут буревые?
Бескровные
губы лепечут заклятья.
Священна
тоска в эти дни роковые.
1901