Бесследно канул день. Желтея, на балкон
Глядит туманный диск луны, еще
бестенной,
И в безнадежности распахнутых окон,
Уже незрячие, тоскливо-белы стены.
Сейчас наступит ночь. Так черны
облака...
Мне жаль последнего вечернего мгновенья:
Там все, что прожито, – желанье и тоска,
Там все, что близится, – унылость и
забвенье.
Здесь вечер как мечта: и робок и летуч,
Но сердцу, где ни струн, ни слез, ни
ароматов,
И где разорвано и слито столько туч...
Он как-то ближе розовых закатов.
Лето
1904
Ялта