Как перья
страуса на черном катафалке,
Колышутся
фабричные дымы.
Из черных бездн,
из предрассветной тьмы
В иную тьму
несутся с криком галки.
Скрипит обоз,
дыша морозным паром,
И с лесенкой на
согнутой спине
Фонарщик, юркий
бес, бежит по тротуарам...
О, скука, тощий
пес, взывающий к луне!
Ты – ветер
времени, свистящий в уши мне!
Декабрь 1913