Чего
мне, одинокой, ждать?
От
радостей душа отвыкла...
И
бледная старушка мать
В
воздушном капоре поникла, –
У
вырезанных в синь листов
Завившегося
винограда...
Поскрипывающих
шагов
Из
глубины немого сада
Шуршание:
в тени аллей
Урод
на костылях, с горбами,
У
задрожавших тополей,
Переливающих
листами,
Подсматривает
все за мной,
Хихикает
там незаметно...
Я
руки к выси ледяной
Заламываю
безответно.
06. Москва