Бредем в молчании
суровом.
Сырая ночь, пустая мгла,
И вдруг – с
каким певучим зовом
Автомобиль из-за угла.
Он черным лаком
отливает,
Сияя гранями стекла,
Он в сумрак ночи
простирает
Два белых ангельских
крыла.
И стали здания похожи
На праздничные стены
зал,
И близко возле нас
прохожий
Сквозь эти крылья
пробежал.
А свет мелькнул и
замаячил,
Колебля дождевую пыль...
Но слушай: мне являться
начал
Другой, другой
автомобиль...
Он пробегает в ясном
свете,
Он пробегает белым днем,
И два крыла на нем, как
эти,
Но крылья черные на нем.
И все, что только
попадает
Под черный сноп его
лучей,
Невозвратимо исчезает
Из утлой памяти моей.
Я забываю, я теряю
Психею светлую мою,
Слепые руки простираю,
И ничего не узнаю:
Здесь мир стоял, простой
и целый,
Но с той поры, как ездит
тот,
В душе и в мире есть
пробелы,
Как бы от пролитых
кислот.
1921