Утро.
Мутные стекла, как бельма,
Самовар
на столе замолчал.
Прочел
о визитах Вильгельма
И
сразу смертельно устал.
Шагал
от дверей до окошка,
Барабанил
марш по стеклу
И
следил, как хозяйская кошка
Ловила
свой хвост на полу.
Свистал.
Рассматривал тупо
Комод,
«Остров мертвых», кровать.
Это
было и скучно и глупо –
И
опять начинал я шагать.
Взял
Маркса. Поставил на полку,
Взял
Гете – и тоже назад.
Зевая,
поглядывал в щелку,
Как
соседка пила шоколад.
Напялил
пиджак и пальтишко
И
вышел. Думал, курил...
При
мне какой-то мальчишка
На
мосту под трамвай угодил.
Сбежались.
Я тоже сбежался.
Кричали.
Я тоже кричал,
Махал
рукой, возмущался
И
карточку приставу дал.
Пошел
на выставку. Злился.
Ругал
бездарность и ложь.
Обедал.
Со скуки напился
И
качался, как спелая рожь.
Поплелся
к приятелю в гости,
Говорил
о холере, добре,
Гучкове,
Урьеле д’Акосте –
И
домой пришел на заре.
Утро.
Мутные стекла, как бельма.
Кипит
самовар. Рядом «Русь»
С
речами того же Вильгельма.
Встаю
– и снова тружусь.
<1908>