Наши
предки лезли в клети
И
шептались там не раз:
«Туго,
братцы... Видно, дети
Будут
жить вольготней нас».
Дети
выросли. И эти
Лезли
в клети в грозный час
И
вздыхали: «Наши дети
Встретят
солнце после нас».
Нынче,
также как вовеки,
Утешение
одно:
Наши
дети будут в Мекке,
Если
нам не суждено.
Даже
сроки предсказали –
Кто
лет двести, кто пятьсот,
А
пока лежи в печали
И
мычи, как идиот.
Разукрашенные
дули,
Мир
умыт, причесан, мил...
Лет
чрез двести? Черта в стуле!
Разве
я Мафусаил?
Я,
как филин, на обломках
Переломанных
богов.
В
неродившихся потомках
Нет
мне братьев и врагов.
Я
хочу немножко света
Для себя, пока я жив,
От
портного до поэта,
Всем
понятен мой призыв...
А
потомки... Пусть потомки,
Исполняя
жребий свой
И
кляня свои потемки,
Лупят
в стену головой!
<1908>