На виселицы
срублены березы.
Слепой ордой
затоптаны поля –
И только в
книгах пламенные розы,
И только в
книгах – русская земля!
Поэт-художник! Странная
Жар-Птица
Из той страны,
где только вой да пни...
Оазис ваш, где
все родное снится,
Укроет многих в
эти злые дни.
Спасибо вам за
строгие напевы,
За гордое
служенье красоте...
В тисках
растущего, безвыходного гнева,
Как холодно
теперь на высоте!
Шагать по
комнате, к окну склоняться молча,
Смотреть на
мертвые, пустые облака...
Не раз, не раз,
гася приливы желчи,
Дрожала ваша
скорбная рука...
Когда падет
тупое царство низких, –
Для всех
оставшихся – разбитых и больных –
Вы будете одним
из самых близких,
Одним из самых
близких и родных...
1920, октябрь