Ты шепчешь
вновь: «Зачем, зачем он
Тревожит
память мертвых дней?»
В
порфире легкой, легкий демон
Я
набегаю из теней.
Ты
видишь – мантия ночная
Пространством
ниспадает с плеч.
Рука
моя, рука сквозная,
Приподняла
кометный меч.
Тебе
срываю месяц – чашу.
Холодный
блеск устами пей...
Уносимся
в обитель нашу
Эфиром
плещущих степей.
Не
укрывай смущенных взоров.
Смотри
– необозримый мир.
Дожди
летящих метеоров,
Перерезающих
эфир,
Протянут
огневые струны
На
лире, брошенной в миры.
Коснись
ее рукою юной:
И
звезды от твоей игры –
Рассыплются
дождем симфоний
В пространствах
горестных, земных:
Там
вспыхнет луч на небосклоне
От
тел, летящих в ночь, сквозных.
07. Москва