Обложки,
обложки...
Те
– словно маркизы, другие, как прачки,
Толпятся
в окошке
И
просят безмолвно подачки...
Кто
лучше, кто хуже?
Граненые
стекла горят, как алмазы...
Надменные
фразы,
Пот
сердца и брызги из лужи.
Мечта
нам утеха –
Все
больше мы просим взаймы у искусства.
Но
музами цеха
Насытить
ли нищее чувство?
Одна
за другою
Мелькнут,
как манерные девки и пэри,
И
серой ордою
Другие
врываются в двери.
А
те, кто писали?
Таперы
при модных парнасских салонах,
Скрыв
тряпками дали,
Стоят
– на ходулях в коронах...
Стоят,
словно боги,
Исполнены
мании гордых претензий
И
в тайной тревоге
Ждут
дружеских теплых рецензий.
Иные
забыли
И
сон, и покой и, надевши вериги,
Суконные
были
Сшивают
в суконные книги.
Иные
с азартом
Сбывают
чужое с беспечностью эха,
И
вьется над стартом
Раскрашенный
флюгер успеха...
Вдоль
гладкой дорожки,
Качаясь,
шумят трехнедельные лавры,
Чуть
теплятся плошки,
И
лупит Реклама в литавры.
<1914>