Есть особого
вида любовь:
Он садится на
мотоциклетку,
А она, вскинув
гордую бровь,
На железную
заднюю клетку.
Наклонясь над
вспотевшей спиной,
Свесив вбок
мускулистые ноги,
На ухабах
взлетая копной,
Пролетает она
вдоль дороги.
А Ромео в
квадратных очках,
Словно дьявол с
далекого Марса,
Приникает к рулю
на толчках
В цепкой позе
голодного барса.
Пыль клубится.
Воняет бензин.
Гулкий треск
барабанит в моторе.
Кто Джульетта?
Одна из кузин?
Иль коллега его
по конторе?
В едких кляксах
ее галифе,
Из-под кепки –
землистые скулы...
А навстречу
столбы, и кафе,
И моторы –
стальные акулы.
В ухе рвется
стрекочущий бред.
Дети с визгом в
кусты убегают...
Мрачно матери
смотрят ей вслед
И на всех языках
проклинают.
За шоссе засинел
океан,
Но не видят они
океана.
Этот странный
бензинный роман
Непонятен, как
суп из банана...
Бросишь взгляд
на ее макинтош,
На затылок
подбритый и бурый...
О Петрарка, твой
вкус был хорош,
Но сегодня не в
моде Лауры...
<1925>