Сорвавши белые перчатки
И
корчась в гуще жития,
Упорно
правлю опечатки
В
безумной книге бытия.
Увы, их с каждой мыслью больше:
Их
так же трудно сосчитать,
Как
блох в конце июля в Польше –
Поймал
одну, а рядом пять...
Но всех больней одна кусает:
Весь
смрадный мусор низких сил
С е б
я в о в е к и н е у з
н а е т,
Ни
здесь, ни в прочном сне могил!
Всю жизнь насилуя природу
И
запятнав неправдой мир,
Они,
тучнея год от году,
Как
боги, кончат злой свой пир...
И, как лесные анемоны,
С
невинным вздохом отойдут...
Вот
мысль страшней лица Горгоны!
Вот
вечной мести вечный спрут!
<1911>