Матерь Божья
в двери кузни
Постучалась
вечерком:
«Дай,
кузнец, приют мне на ночь:
Спит мой
сын, далёк мой дом».
Отворил
кузнец ей двери...
Матерь Божия
сидит,
Кормит сына
и на пламя
Горна
мрачного глядит.
Реют искры,
ходит молот.
Дышит мастер
тяжело.
Часто дланью
загрубелой
Отирает он
чело.
Рядом
девочка-подросток
Приютилась у
огня,
Грустно
бледную головку
На безрукий
стан склоня.
Говорит
кузнец: «Вот дочка
Родилась
калекой. Что ж,
Мать в
могиле, дочь со мною, –
Хоть и
горько, да куёшь».
«Разве так
трудна работа?» –
«Не трудна,
да тяжела.
Невелик мой
ков для блага,
Много сковано
для зла.
Вот теперь
сковать я должен
Три гвоздя,
– один готов.
Из-под них,
– я сердцем чую, –
Заструится
чья-то кровь.
Я предвижу
крест позорный,
Пригвозжён
на нём Один, –
Кто-то
шепчет мне, что это,
О
Страдалица, твой Сын!»
С криком ужаса
Младенца
Уронила
Божья Мать.
Быстро
девочка вскочила,
Чтоб Малютку
поддержать, –
И свершилось
чудо! Прежде,
Чем пришло
на память ей,
Что порыв её
напрасен, –
От
склонившихся плечей
Отросли
внезапно руки,
И на них
упал Христос.
«Ах, кузнец,
теперь ты счастлив,
Мне же –
столько горьких слёз!»