Напрасно хочешь позабыть
Господню весь.
Не может сердце полюбить
Того, что здесь,
Что, докучая, предстоит
В тоске и в зле.
Мечта строптивая летит
К иной земле,
В иную весь, где всё цветёт
Господним сном, –
И торжествует, и поёт
В краю святом.