С одной мечтой в
упрямом взоре,
На Божьем свете
не жилец,
Ты сам – и
Демон, и Печорин,
И беглый,
горестный чернец.
Ты с малых лет
стоял у двери,
Твердя: «Нет,
нет, я ухожу», –
Стремясь и к
первобытной вере,
И к романтичному
ножу.
К земле и людям
равнодушен,
Привязан к
выбранной судьбе,
Одной тоске
своей послушен,
Ты миру чужд, и
мир – тебе.
Ты страсть
мечтал необычайной,
Но, ах, как
прост о ней рассказ!
Пленился ты
Кавказа тайной, –
Могилой стал
тебе Кавказ.
И Божьи радости
мелькнули,
Как сон, как
снежная мятель...
Ты выбираешь – что?
две пули
Да пошловатую
дуэль.
Поклонник
демонского жара,
Ты детский вызов
слал Творцу.
Россия, милая
Тамара,
Не верь
печальному певцу.
В лазури бледной
он узнает,
Что был лишь
начат долгий путь.
Ведь часто и
дитя кусает
Кормящую его же
грудь.
1916