Какая-то
лень недели кроет,
Замедляют
заботы легкий миг, –
Но
сердце молится, сердце строит:
Оно
у нас плотник, не гробовщик.
Веселый
плотник сколотит терем.
Светлый
тес – не холодный гранит.
Пускай
нам кажется, что мы не верим:
Оно
за нас верит и нас хранит.
Оно
всё торопится, бьется под спудом,
А
мы – будто мертвые: без мыслей, без снов...
Но
вдруг проснемся пред собственным чудом:
Ведь
мы всё спали, а терем готов.
Но
что это, Боже? Не бьется ль тише?
Со
страхом к сердцу прижалась рука...
Плотник,
ведь ты не достроил крыши,
Не
посадил на нее конька!
1916