Занереидил ирис Неми,
Смарагдным
градом прянет рай,
Но о надежде, не
измене,
Зелено-серый
серп, играй.
И словно лунный
луч лукавы
(Твой петел,
Петр, еще не стих!),
Плывут
гадательные славы
В пленительных
полях твоих.
Сребристый
стелет лён Селена
По влажным,
топистым лугам...
Светло-болотистого
плена
Тяжелый кружит
фимиам.
Под кипарисами
бездомно
Белеют мрамором
гроба.
«Италия!» – темно
и томно
Поет далекая
труба.
<1919>