У
тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня
голос – как тысяча голосов!
И
бубенцы проезжие – свят, свят, свят –
Не
тем же ль голосом, Господи, говорят.
Стою
и слушаю и растираю колос,
И
темным куполом меня замыкает – голос.
* * *
Не
этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь
истово, – а руки твоей.
Для
всех, в томленьи славящих твой подъезд, –
Земная
женщина, мне же – небесный крест!
Тебе
одной ночами кладу поклоны,
И
всé твоими очами глядят иконы!
1 июля 1916