По
дорогам, от мороза звонким,
С
царственным серебряным ребенком
Прохожу.
Всё – снег, всё – смерть, всё – сон.
На
кустах серебряные стрелы.
Было
у меня когда-то тело,
Было
имя, – но не все ли – дым?
Голос
был, горячий и глубокий…
Говорят,
что тот голубоокий,
Горностаевый
ребенок – мой.
И
никто не видит по дороге,
Что
давным-давно уж я во гробе
Досмотрела
свой огромный сон.
15 ноября 1916