Сколько
их, сколько их ест из рук,
Белых
и сизых!
Целые
царства воркуют вкруг
Уст
твоих, Низость!
Не
переводится смертный пот
В
золоте кубка.
И
полководец гривастый льнет
Белой
голубкой.
Каждое
облако в час дурной –
Грудью
круглится.
В
каждом цветке неповинном – твой
Лик,
Дьяволица!
Бренная
пена, морская соль…
В
пене и в муке –
Повиноваться
тебе доколь,
Камень
безрукий?
23 октября 1921