Моим
стихам, написанным так рано,
Что
и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся,
как брызги из фонтана,
Как
искры из ракет,
Ворвавшимся,
как маленькие черти,
В
святилище, где сон и фимиам,
Моим
стихам о юности и смерти,
–
Нечитанным стихам!
Разбросанным
в пыли по магазинам,
Где
их никто не брал и не берет,
Моим
стихам, как драгоценным винам,
Настанет
свой черед.
Коктебель, 13 мая 1913