Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на
булыжный торец,
Сметаемые – как
художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж
никому не по нраву
Ни стан мой, ни
весь мой задумчивый вид),
Что явственно
желтый, решительно ржавый
Один такой лист
на вершине – забыт.
20-е
числа сентября 1936