Твои
руки черны от загару,
Твои
ногти светлее стекла...
–
Сигарера! Скрути мне сигару,
Чтобы
дымом любовь изошла.
Скажут
люди, идущие мимо:
–
Что с глазами-то? Свет, что ль, не мил?
А я
тихо отвечу: – От дыму.
Я
девчонку свою продымил!
Весна 1919