Сквозь листву
просвет оконный
Синью жгучею
залит,
И тихонько ветер
сонный
Волоса мне
шевелит...
Не доделан новый
кокон,
Точно трудные
стихи:
Ни дверей, ни
даже окон
Нет у пасынка
стихий,
Но зато по
клетям сруба
В темной зелени
садов
Сапожищи жизни
грубо
Не оставили
следов,
И жилец докучным
шумом
Мшистых стен не
осквернил:
Хорошо здесь
тихим думам
Литься в капельки
чернил.
. . . . . . . .
. . . . . . . .
Схоронили
пепелище
Лунной ночью в
забытье...
Здравствуй,
правнуков жилище, –
И мое, и не мое!