Здесь безумец
живет.
Среди белых
сиреней.
На террасу ведет
ряд ступеней.
За ограду на весь
прогуляться
безумец не волен…
Да, ты здесь!
Да, ты болен!
Втихомолку,
смешной
кто-то вышел в
больничном халате,
сам не свой,
говорит на
закате.
Грусть везде…
усмиренный,
хороший,
пробираясь к
воде,
бьет в ладоши.
Что ты ждешь у
реки,
еле слышно
колебля
тростники,
горьких песен
зеленого стебля?
Что, в
зеркальность глядясь,
бьешь в усталую
грудь ты тюльпаном?
Всплеск, круги…
И, смеясь,
утопает, закрытый
туманом.
Лишь тюльпан меж
осоки лежит
весь измятый,
весь алый…
Из больницы
служитель бежит
и кричит,
торопясь, запоздалый.
Март 1904
Москва