Нет, на Руси бывали
чудеса,
Не меньшие, чем в
отдаленных странах.
К нам также благосклонны
Небеса,
Есть и для нас мерцания
в туманах.
Я расскажу о чуде старых
дней,
Когда, опустошая нивы,
долы,
Врываясь в села шайками
теней,
Терзали нас бесчинные
Монголы.
Жил в Галиче тогда
несчастный князь,
За красоту был зван
Димитрий Красный.
Незримая меж ним и Небом
связь
В кончине обозначилась
ужасной.
Смерть странная была ему
дана.
Он вдруг, без всякой
видимой причины,
Лишился вкуса, отдыха и
сна,
Но никому не сказывал
кручины.
Кровь из носу без устали
текла.
Быть приобщен хотел
Святых он Таин,
Но страшная на нем
печать была:
Вкруг рта – все кровь, и
он глядел – как Каин.
Толпилися бояре, позабыв
Себя – пред ликом
горького злосчастья.
И вот ему, молитву
сотворив,
Заткнули ноздри, чтобы
дать причастье.
Димитрий успокоился,
притих,
Вздохнув, заснул, и всем
казался мертвым.
И некий сон, но не из
снов земных,
Витал над этим трупом
распростертым.
Оплакали бояре мертвеца,
И крепкого они испивши
меда,
На лавках спать легли. А
у крыльца
Росла толпа безмолвного
народа.
И вдруг один боярин
увидал,
Как, шевельнул чуть
зримо волосами,
Мертвец, покров
содвинув, тихо встал, –
И начал петь с закрытыми
глазами.
И в ужасе, среди
полночной тьмы,
Бояре во дворец народ
впустили.
А мертвый, стоя, белый,
пел псалмы,
И толковал значенье
Русской были.
Он пел три дня, не
открывая глаз,
И возвестил грядущую
свободу,
И умер как святой, в
рассветный час,
Внушая ужас бледному
народу.