Береза родная, со стволом
серебристым,
О тебе я в тропических чащах скучал.
Я скучал о сирени в цвету, и о
нем, соловке голосистом,
Обо всем, что я в детстве, с
мечтой обвенчал.
Я был там далеко,
В многокрасочной пряности пышных
ликующих стран.
Там зловещая пума враждебно так
щурила око,
И пред быстрой грозой оглушал
меня рев обезьян.
Но, тихонько качаясь,
На тяжелом, чужом, мексиканском
седле,
Я душою дремал, и, воздушно во
мне расцвечаясь,
Восставали родимые тени в
серебряной мгле.
О, весенние грозы!
Детство с веткой сирени, в
вечерней тиши соловей,
Зыбь и шепот листвы этой милой
плакучей березы,
Зачарованность снов – только раз
расцветающих дней!