Зачем мы торопимся к яркости
чувства,
В которой всех красок роскошный
закат?
Помедлим немного в преддверьях
Искусства,
И мягким рассветом насытим наш
взгляд.
Есть много прозрачных воздушных
мечтаний
В начальных исканьях наивной
души,
Есть много плавучих, как сон,
очертаний
В предутренних тучках, в
безвестной глуши.
Есть свежесть и тайна в
младенческих взорах,
Там новые звезды в рожденье
своем,
Слагаются там откровенья, в
которых
Мы, прежние, утренней жизнью
живем.
И много стыдливости, розовой,
зыбкой,
В девическом лике, не знавшем
страстей,
С его полустертой смущенной
улыбкой,
Без знания жизни, судьбы, и
людей.
О, много есть чар в нерасцветших
растеньях,
Что нам расцветут, через час,
через миг.
Помедлим лелейно в своих
наслажденьях, –
В истоках прозрачных так нежен
родник.