Помню я, бабочка билась в окно,
Крылышки тонко стучали.
Тонко стекло, и прозрачно оно,
Но отделяет от дали.
В Мае то было. Мне было пять
лет.
В нашей усадьбе старинной.
Узнице воздух вернул я и свет
Выпустил в сад наш пустынный.
Если умру я, и спросят меня: –
В чем твое доброе дело?
Молвлю я: Мысль моя майского дня
Бабочке зла не хотела.