В венке из весенних цветов,
Цветов полевых,
Овеян вещаньями прошлых веков,
В одеждах волнистых,
красиво-живых,
На белом коне,
Тропою своей,
Я еду, Ярило, среди Белорусских
полей,
И звездные росы сияют на мне,
Погаснут, и снова зажгутся
светлей,
Под рокот громов,
В венке из весенних цветов,
Цветов полевых.
По селам, за мной, хороводами,
девы,
«Ярило», поют, «озари нам
напевы».
Яриле слагают свой стих,
Играют мне песни, на игрищах
пляшут,
Сердца расцветают в миг пляски
мирской,
Там где-то работают, где-то там
пашут,
А игрища – в уровень с белой
сохой.
Горсть желтых колосьев, колосья
ржаные,
Я левой рукою держу,
И маки горят, васильки голубые
Роняю я в рожь, расцвечаю межу.
По селам, в их избах, и тесных,
и узких,
В полях беспредельных, по имени
– Русских,
Являюсь я взору, и грезе во сне,
Я между живых – как дающий
забвенье,
Для них – я виденье
На белом коне,
Миг страсти, бог счастья, бог
отдыхов пленных,
И вновь пробуждений и игрищ
живых,
В венке из весенних цветов, не
надменных,
Но вечно-желанных цветов
полевых.