Мы – несколько маленьких раковин
близ кипенья бессмертных морей.
Мы –
несколько пенных узорностей, летим все скорей и скорей.
Мы – белые
тучки, чуть видные, бахрома разорвавшихся гроз.
Мы
таем, блистаем, и падаем слезами на мертвый утес.
Мы – стебли
былинок, что выросли на разбитой стене крепостной.
Весною
своею цепляемся за осень мечты неземной.
Мы
думаем, будто мы думаем, нами думают вихри миров.
Мы – отзвуки
тысячных отзвуков от звука нездешних громов.
Мы
думаем, будто мы ведаем Воскресенья зиждительный свет.
Мы,
бедные бледные отсветы оттуда, где места нам нет.