Есть странные люди, безумные
люди,
Что живут лишь в стремленье
одном,
В вековом они кружатся, в
призрачном чуде,
Под негасимым огнем.
Над ними, под ними проходят
планеты,
Сжигаются солнца со свитою лун,
Но эти безумные – ветром одеты,
Их носит, бросает бурун.
Не пьют, не едят. В том какая
причина?
Кто знает? Причинен ли в полночь
наш бред?
Под ветром летят, как летит
паутина,
А смерти им нет.