Свистит проворная синица,
Что Море будто не
зажгла.
Зажгла. Сожгла. Горит
страница.
Сгорела. Мир кругом –
зола.
И я, что знал весь пыл
размаха,
И я, проникший в тайны
стран,
Я, без упрека и без
страха,
Я – призрак дней, а Мир
– туман.
Не надо мне Индийских
пагод,
Не надо больше Пирамид.
Созвездье круглых
красных ягод
На остролисте мне горит.
Была весна. Сгорело
лето.
И шепчут сны. Прядется
тьма.
Но есть еще свирель
Поэта.
Со мной жива – и Смерть
сама.