Зеленовато-желтый мох
На чуть мерцающей
бересте.
Паденье малых влажных
крох,
Дождей отшедших слабый
вздох,
Как будто слезы на
погосте.
О, этих пиршественных
бурь
В ветрах сметаемые
крохи!
Кривой плетень.
Чертополохи.
Вся в этом Русь! И, в кротком
вздохе,
Сам говорю себе: Не
хмурь
Свой тайный лик. Молчит
лазурь.
Но будет: Вновь мы
кликнем громы,
И, в небе рушась,
водоемы,
Дождями ниву шевеля,
Вспоят обильные поля.