Бродяга я. До холодов, с
грозой,
Плясал огнем, и реял стрекозой.
И вот, бездомный,
признаюсь я, грешник,
Что с завистью смотрю я
на скворешник.
Когда б в такой
забраться теремок,
И там в тепле
замкнуться на замок.
Ах, рада белка малому
орешку.
Подайте пятачок мне на
ночлежку.