Кружит снежок
над дымным Невским.
В трамвайных
стеклах – пятна лиц.
Сосед, склонясь
над Достоевским,
Разрезал лапой
грань страниц.
Несутся кони и
попоны,
На жарких мордах
– белый мох,
Тюлень-кондуктор
полусонный
Засеребрился,
как Енох.
Иван Ильич, в
тоске сердечной,
Спросил:
«Который нынче год?»
«Чего-с?!
Шестнадцатый, конечно...» –
Загрохотал
кругом народ.
Скорей с площадки!
Вот раззява:
Слетел на даму,
словно тюк,
И побежал купить
направо
В Гвардейском
обществе сундук.