Высокий полдень. Небо
голубое.
Лик ястреба, застывшего
вверху.
Вода ручья в журчащем
перебое,
Как бисер, нижет
звонкий стих к стиху.
Среди листвы умолк малейший шепот.
Мир солнечный, а будто неживой.
Лишь издали я слышу спешный топот,
Куда-то мчится вестник верховой.
Откуда весть? Из памяти
давнишней?
Быть может, час –
обратный начал ток?
Я сплю. Я мертв. Я в
этой жизни лишний.
В гробу сплетаю четки
мерных строк.
Но, если я навек живыми, ныне,
На дальней грани жизни позабыт,
Ко мне стремится тень былой святыни,
И ближе, ближе звонкий стук копыт.