Что северным мы называем
сияньем,
Есть не сиянье, –
игранье лучей.
Владеет великим оно
расстояньем,
Рожденье различным дает
чарованьям,
Узорной легендой встает
для очей.
Сперва это – отбель: на
Севере, белый,
Бледнеющий свет, как бы
Млечный путь,
Но вот розовеют цветные
пределы,
Багровеют зорники, зори
те смелы,
Лучи полосами,
цветочная жуть,
Столбы ярко-красные,
вон еще синий,
Огнем наливаются там
багрецы,
Играют костры по
воздушной пустыне,
И треск перекатный, во
все концы.
То – сполохи. Рдеют и
зреют убранства,
В ночи, осиянные, дышат
столбы.
Какой пролегает здесь
путь чрез пространство?
О чем то, по краскам,
гаданье Судьбы.