Мы в Несосчитанном. В
немом Неисчислимых.
В Непредусмотренном.
Лань не предвидит льва.
Его предчувствует
чуть-чуть, пока жива.
Но когти, пасть, прыжок,
все это где-то в дымах.
А дым восходит вверх из
жерл всегда палимых.
Есть где-то там внизу
такая голова,
Полмира – мера ей, и
клык – ее слова,
И путь ее – пробег в
полях необозримых.
Кто хочет распознать
сполна ее судьбу,
Тот должен развернуть
такой папирус старый,
Где каждая строка есть
кровь и злые чары.
Он должен много раз
живой побыть в гробу.
Мы схвачены врасплох. Мы
втянуты в пожары,
Не вняв, что Ангел Бездн
дохнул в свою трубу.