Есть слово – и оно едино.
Россия. Этот звук –
свирель.
В нем воркованье
голубино.
Я чую поле, в сердце
хмель,
Познавший птиц к весне
апрель.
На иве распустились
почки,
Береза слабые листочки
Раскрыла – больше снег
не враг.
Трава взошла на каждой
кочке,
Заизумрудился овраг.
Тоска ли в сердце медлит
злая?
Гони. Свой дух
утихомирь.
Вновь с нами ласточка
живая,
Заморского отвергшись
края,
В родимую влюбилась
ширь.
И сердце, ничего не
зная,
Вновь знает нежно, как
она,
Что луговая и лесная
Зовет к раскрытости
весна.
От солнца – ласка
властелина,
Весь мир – одно окно
лучу.
Светла в предчувствии
долина,
О чем томлюсь? Чего
хочу?
Всегда родимого взыскую,
Люблю разбег родных
полей,
Вхожу в прогалину лесную
–
Нет в мире ничего милей.
Ручьи, луга, болота,
склоны,
В кустах для зайца
уголок.
В пастушью дудку вдунул
звоны,
Качнув подснежник,
ветерок.
Весенним дождиком
омочен,
Весенним солнцем
разогрет,
Мой край в покров весны
одет,
Нерукотворно беспорочен.
Другого в мире счастья
нет.