Мне нравится учтивая
прохлада,
С которой ум уму,
светясь, далек.
Любой Француз –
кипящий зимно ток,
Но это также – свойство
водопада.
Всклик девушки в
любовный миг: «Не надо!»
В ней стройность
чувства вылилась в зарок.
Из этого есть что-то в
ритмах строк,
В которых мысль
условным чарам рада.
Париж – твердыня
формул, теорем,
В изящном он доходит
до Китая.
Где я кричу, – он,
созерцая, нем.
Где я молчу, – потоком
слов блистая,
Он говорит. Искусством
весь пленен,
Искусственность в
chef-d’oeuvre возводит он.