Мы – мысль страны,
которая несчастна,
Мы – мозг ума,
сошедшего с ума.
В злых чарах, там, где
черны терема,
Костер последний,
тлеющий безгласно.
Вот брызнет ночь
пригоршню мрака властно,
Дохнет, от вех
злосчастия, чума,
Войдет мороз в пустые
закрома,
И хор безумий грянет
полногласно.
«Летим по обездоленной
стране!»
«Скользнем по свежим
хлопьям первопутка!»
«Убьем! Возьмем! Там
все в глубоком сне!»
Мы слышим хор видений в
тишине.
Мы, мозг умалишенного
рассудка,
Скорбящий светоч, в
пропасти, на дне.