Пшеничный цвет твоих
волос,
И светлого лица румянец,
Во мне рождают пенье
грез,
И кровь ведут в проворный танец,
И хоть страна твоя –
мороз,
А я поэт, и я Испанец,
С тобой мне пляска
суждена,
Быть может, в час, когда
Луна
Горит, пронзая глубь до
дна.
Звеня струной, я буду
твой,
Все струны любят – перекличкой,
Я буду змей в ветвях
живой,
А ты уклончивою птичкой,
Я буду ветер круговой,
А ты расцветшею пшеничкой,
И в высоте, где ходит
гром,
Мы будем в небе голубом
Звездой и матовым
Серпом.