Из облачка, из воздуха,
из грезы,
Из лепестков, лучей и
волн морских
Он мог соткать такой
дремотный стих,
Что до сих пор там
дышит дух мимозы.
И в жизненные был он
вброшен грозы,
Но этот вихрь промчался
и затих,
А крылья духов, – да,
он свеял их
В стихи с огнем
столепестковой розы.
Но чаше он не алый –
голубой,
Опаловый, зеленый,
густо-синий,
Пастух цветов с
изогнутой трубой.
Красивый дух, он шел –
земной пустыней,
Но к Морю, зная сон,
который дан
Вступившим в
безграничный Океан.