Смешать печаль, которой
нет острей,
С восторгами, которых
не бывало,
Но могут быть, – от
горного обвала
Взять музыку, – и,
кровь погнав быстрей,
В стихи добрызнуть
огненный ручей,
И все соткать, для
нежности твоей,
В венок любви, – а
если скажешь: «Мало»,
Вели еще! Я твой,
среди зыбей
Девятого ликующего
вала!